Alain Bonnand

Alain Bonnand a beaucoup fait la plonge chez son papa, mais il n'a jamais été
peintre en bâtiment. On ne sait pas exactement comment il s'arrange avec elle,
mais la vie lui est plutôt agréable. En ce moment, il habite Damas ; il va à
la pêche au moulinet à Tartous, en train de nuit, avec sa fille Andrée ; et
quand il rentre à Reims, ce n'est guère que pour y acheter un petit bien
supplémentaire.     Alain Bonnand a écrit peu de livres, mais assez pour
rendre service. Il a contribué à faire des éditions Le Dilettante une maison
chic bien avant l'heure (Les jambes d'Emilienne ne mènent à rien ; Martine
résiste), il a offert aux éditions Grasset - gloire à Yves Berger ! - au moins
un livre culte (Feu mon histoire d'amour) et il a décomplexé des petites PUF
consentantes avec une oeuvrette (Il faut jouir, Edith) dont, hélas, on se
souviendra longtemps.      Aux Editions Mille et une nuits, Alain Bonnand a
commencé d'appauvrir son éditrice en lui laissant publier un recueil de
textes, Cécile au diable, destiné à montrer aux jeunes lecteurs ce qu'on peut
tenter d'écrire de beau et de terrible lorsqu'on a entre dix-sept et vingt-
quatre ans. Il voudrait maintenant la ruiner tout à fait ; il termine
Alexandrine, grande voyageuse à Paris, carnet de bord peu sérieux d'un
écrivain exilé à Amman, puis à Damas, avec toute sa petite famille et le chat
Lewis. On verra ça en 2009.