Vestiges

Il n'y a qu'un territoire balaye de nos cris, nos murmures et de sons -
engouffres dans la mort. Mais tant d'autres reseaux. Visceres. Mots. Memoires.
Et toute cette absence qu'ils viennent constater.



Qu'ai-je ecrit ? (en deux langues... Trois, peut-etre... ou plus ?) Les corps
a peine moites. Peaux hagardes, dissoutes. Souvenirs de la mere dits par la
voix du fils, qui les confond aux siens. Elle, elle, elle, comme ebranlant des
mondes, et de ses bras immenses, et les peres qui montaient. L'odeur de
l'herbe chaude. Appels venus s'echouer dans la campagne anglaise. Noms
coercitifs d'une Histoire en lambeaux. Manque un sexe. Les Christs sur leurs
croix font semblant de survivre. C'est que c'est pas gagne. Les vaches
permanentes, moucherons morts, les camps. Plan large, l'apocalypse. Mais nos
histoires d'amour, comment les raconter.


*[5e]: Cinquième